Я вот стихи не очень-то люблю, при этом, конечно же, сам их писал. Бросил, во время осознал и бросил. И слава богу. А вот некоторые пишут и пишут, при этом не догадываясь, насколько все у них выходит плохо, пошло и смешно. Но такая уж судьба графоманская.
Вчера одна моя хорошая знакомая открыла для меня удивительный мир очередных поэтов, которые… врочем судите сами. Далее полностью сохранненный с комментариями текст подруги N (дабы не авредить ее репутации).
Друзья, вы и без меня знаете, сколько сейчас издаётся первосортнейшей херни. Ввести бы (чуть не сказала Ценсуру) административную ответственность за бумагомарание.. Но у нас же, етить, демократия.
Впрочем, я не об этом. Сегодня произошло нечто необыкновенное. Мне кажется, я подобрала поэтическую пару!! Авторы книг «Есть жизнь моя…» и «Вот такие времена…», эти многоточиефилы, рождены друг для друга! Я уверена))) Поглядите на слог, на образный ряд… Порой я не сдерживалась, и ставила свои восторги в скобках))
Автор-женщина:
***
Обескураженная шёлком (!!!!)
И одурманенная льдом,
Вся жизнь — разложена по полкам,
Но не написан нужный том!
Среди страниц пестрят закладки:
Ах, не забыть бы, не забыть
Твой аромат, гречишно-сладкий,
И пульса рвущуюся нить…
Щекой примятые щетинки (!!!!!!)
Как пограничные столбы, (я сейчас заплачу)
И мысли — словно паутинки —
Хитросплетения судьбы.
Ты обнимал мои колени,
А мне хотелось рухнуть ниц!
И дождь неистовый осенний
Метнул нам в окна гроздь зарниц…
Тончайший бархат нежной кожи
И град, горячий и густой,
Тебя возвысил в ранг вельможи,
Я ж — стала женщиной простой.
Поток дождя по пояснице…(а теперь главное)
И мысли о потомстве — прочь!
Но от любви светлеют лица —
И в колыбели будет дочь.
Сравним с автором-мужчиной:
А первый снег, как первый звук
Новорождённого ребёнка.
В сезон черёмуховых вьюг
И наш малыш воскликнет звонко.
Продолжаем постигать сущность поэтессы:
***
По рукам моим струилась боль,
Лились реки, полыхая страстью…
Это ты проходишь между пор (!!!!!)
В виде капель.. счастья иль несчастья?
***
…Хоть ты признаться в этом не готов,
Но, ощутив тревогу под лопаткой, (!!!)
Ты затоскуешь без моих стихов,
В любовь мою поверив без остатка!
***
И дышать мне всё труднее —
Губы сжатые белеют…
И под волосами боль —
Будто снимут скальп долой! (омфг!)
Но не стану на колени,
Не отброшу жалкой тени,
Лишь зубами заскриплю —
Боль сверлящую стерплю! (это тоже сильный пассаж)
А теперь – слово нашему поэту:
***
Я в локоны твои шепчу: «люблю!»
А ты в ответ хихикаешь в сторонку.
О, Господи, когда же я «взрыхлю»
Упругую ушную перепонку (!!!)
***
Одиночество — жена
А стихи — грудные дети!
Повитуха-тишина
Принимает в полусвете
Откровения души —
Эти строчки-голыши
На бумажные пелёнки.
И, звучит их голос звонкий…
СОВЕТ ДЛЯ ДРУГА
Когда жена уйдёт к другому,
Не торопись уйти в запой.
Доверься случаю такому:
Был слабозряч, теперь — слепой.
(…)
И не маячь в окне. Не надо.
Не прыгнешь ты в её трамвай.
Поможет голове прохлада.
Но лучше водка.
Наливай…
ПРОСЬБА ЖЕНЩИНЫ ЛЮБИМОЙ
Как искренне она молила:
«Умри, родимый! Ну — умри!..
Я на могилку бы носила
Венки, цветочки, стопари.
Всю жизнь земную будешь милым,
Но лишь в земле ты мне милей!
Сам видишь — счастье не по силам.
Уйди же первым. Ты — смелей!»
***
Ты готовила варенье
Из малинной мякоти,
Я писал стихотворенье (Варенье-стихотворенье? Вы серьёзно??)
О январской слякоти.
Взгляды полны укоризны —
Меркантильна жёнушка…
Не поймёт, что для Отчизны
Расскрипелся пёрышком!
«За стихи деньгу не платят,
Что ж тогда, дурак, скрипишь?»
Может, в самом деле, хватит?!
Джем-то сладок, горек шиш.
Да, пойду, гряду вскопаю.
Да, посею в ней укроп.
Ох, от быта умираю!
Положи блокнот мне в гроб.
